Esses que ainda não existem
acabaram de entrar na fila
num mundo que já explodira
: lhes falta átomo, plateia e batuta.
Mas eles não querem nem saber.
Dentre eles, a mais astuta
tem como sombra o alforje
do tempo, e nele descansam
lamentos, te-esconjuros, revoluções.
Por enquanto eles aprenderão
a tática das matilhas
até que o primeiro venha a descobrir a lua
e encampará todos os sonhos
numa matança fajuta.
Os vencidos voltarão à fila
já sem espanto, só com a fadiga.
Sem lacre, entregues à liberdade,
e a um tipo especial de silêncio que vociferam
como Geni, a puta.
Eles agora não erram muito
nem tentam muito,
são estudados e cada movimento
resta por estratégia, labuta.
